La calle de los cocodrilos

¿Dónde estáis malditos?

2006-10-20T11:10:00.000+02:00

Magia aleatoria

2006-10-18T11:07:00.000+02:00

"Coja un periódico.
Coja unas tijeras.
Escoja en el periódico un artículo de la longitud que cuenta darle a su poema.
Recorte el artículo.
Recorte en seguida con cuidado cada una de las palabras que forman el artículo y métalas en una bolsa.
Agítela suavemente.
Ahora saque cada recorte uno tras otro.
Copie concienzudamente en el orden en que hayan salido de la bolsa.
El poema se parecerá a usted.
Y es usted un escritor infinitamente original y de una sensibilidad hechizante, aunque incomprendida del vulgo."

Tristán Tzara, "Cómo hacer un poema dada" de Siete manifestos DADA

De otra manera

2006-10-07T14:11:00.000+02:00

"Contaba cuatro años cuando su madre le leyó el cuento de Hansel y Gretel. Damjan se enamoró de Gretel en cuanto ella derramó sus primeras lágrimas ("Gretel derramaba lágrimas amargas y susurró a Hansel: “Se acabó, estamos perdidos"), mucho antes de que la madrastra los abandonara en el bosque ("La madrastra llevó a los niños a lo más profundo del bosque donde jamás habían estado") y mucho antes de que apareciera la bruja. Durante años Damjan se imaginaba que era Hansel, que dormía al lado de Gretel, y que esta lo quería tanto que por él empujaba a la malvada bruja al horno, lo liberaba de la jaula y con él, gordo a causa de tantos dulces, huía del bosque hacia una vida llena de alegrías. Gretel olía a chocolate."

Dragan Velikić, Plaza Dante

Recreémonos!

2006-10-05T13:49:00.000+02:00

"Ahora que hay quien quiere ser y quien quiere no ser, y lo mismo en hombres reales encarnados en carne y hueso que en hombres reales encarnados en ficción novelesca o nivolesca. Hay héroes del querer no ser, de la noluntad.
Mas antes de pasar más adelante cúmpleme explicar que no es lo mismo querer no ser que no querer ser.
Hay, en efecto, cuatro posiciones, que son dos positivas a) querer ser; b) querer no ser; y dos negativas: c) no querer ser; d) no querer no ser. Como se puede: creer que hay Dios, creer que no hay Dios, no creer que hay Dios, y no creer que no hay Dios. Y ni creer que no hay Dios es lo mismo que no creer que hay Dios, querer no ser es no querer ser. De uno que no quiere ser difícilmente se saca una criatura poética, de novela; pero de uno que quiere no ser, sí. Y el que quiere no ser, no es, ¡claro!, un suicida.
El que quiere no ser lo quiere siendo.
¿Qué? ¿Os parece un lío? Pues si esto os parece un lío y no sois capaces, no ya sólo de comprenderlo, más de sentirlo y de sentirlo apasionada y trágicamente, no llegaréis nunca a crear criaturas reales y, por tanto, no llegaréis a gozar de ninguna novela, ni de la de vuestra vida. Porque sabido es que el que goza de una obra de arte es porque la crea en sí, la re-crea y se recrea con ella. Y por eso Cervantes en el prólogo a sus Novelas ejemplares hablaba de "horas de recreación". Y yo me he recreado con su Licenciado Vidriera, recreándolo en mí al re-crearme. Y el Licenciado Vidriera era yo mismo."

Miguel de Unamuno, Tres novelas ejemplares y un prólogo

"Ferdydurke" Londres Feb'2007

2006-09-29T10:52:00.000+02:00

Ferdydurke by Witold Gombrowicz
Previews from 13 Feb 07 Opens 13 Feb 07 Booking to 17 Feb 07 Closes 17 Feb 07
Time 7.30pm B/O Price £ 17.50
Bloomsbury Theatre
15 Gordon Street,
London WC1H OAH Tube Euston
Telephone 020 7388 8822

Excepcionalmente y por causas evidentemente mayores... utilizamos el blog de agenda teatral
;)

La fuerza del silencio

2006-06-03T15:19:00.000+02:00

www.eugenerichards.com

Qué Libro...

2006-06-03T14:51:00.000+02:00

"Es domingo y no tengo nada que hacer. Ni soñar me apetece, de tan buen día que hace. Lo disfruto con una sinceridad de sentidos a la que la inteligencia se abandona. Paseo como un empleado liberado. Me siento viejo, sólo para sentirme rejuvenecer."

Fernando Pessoa, El libro del desasosiego

Eternos

2006-06-03T14:37:00.000+02:00

" Al fin y al cabo, el viaje no empieza cuando nos ponemos en ruta, ni acaba cuando alcanzamos el destino. En realidad empieza mucho antes y prácticamente no se acaba nunca porque la cinta de la memoria no deja de girar en nuestro interior por más tiempo que lleve nuestro cuerpo sin moverse de sitio. A fin de cuentas, lo que podríamos llamar contagio de viaje existe, y es, en el fondo, una enfermedad incurable."

Ryszard Kapuscinski, Viajes con Heródoto

Advertencia

2006-02-15T23:38:00.000+01:00

“Esta ternura y estas manos libres

¿a quién darlas bajo el viento?”

Julio Cortázar, Salvo el crepúsculo

Cocodrilo ante la problemática de la vida moderna

2006-01-27T12:55:00.000+01:00

Caminos entrecruzados

2006-01-13T10:23:00.000+01:00

http://www.cultframe.com/default.asp?content=%2F26%2F29%2F2581%2Figmvita%2Easp%3F

En un vagón cualquiera...

2005-12-21T00:07:00.000+01:00

“... Shimamura, presa del aburrimiento, se dedicaba a considerar distraídamente la palma de su mano izquierda, moviendo los dedos, y pensando al mismo tiempo que casi podía decirse que sólo aquella mano, la caricia de los dedos de aquella mano, había conservado un recuerdo sensible y vívido, un recuerdo cálido y carnal de la mujer con la que iba a reunirse. Porque la mujer en sí se desvanecía en su memoria a medida que él intentaba recordarla, sin dejar tras de sí nada a lo que aferrarse, nada que retener. En todo su ser, únicamente aquella mano izquierda, con el recuerdo límpido, casi actual, de su contacto, parecía permitir a Shimamura el retorno al pasado.”

Yasunari Kawabata. País de nieve.

Consideraciones antes de regalar un libro

2005-12-14T20:52:00.000+01:00

"Regalar un libro es también un acto de serena violencia pues aúna el imperativo con la dádiva: un admonitorio "aún no lo has leído" con su reverso amable: "disfrútalo", "te hará feliz". Y hay en todo esto algo de erótica adolescente, de androginia sentimental, de fuerzas que pugnan por salir de la indefinición. El adolescente utiliza los libros para salvarse del exceso de fantasía que amenaza su naturaleza, estancada en un estado tan puro como informe. Podrá dedicar su vida a fantasear o conseguir con el tiempo una especie de desasosiego, el clima de una búsqueda en la que él mismo se metamorfosea. Porque regalar un libro es conceder algo esencial a un tercero que en realidad no requiere e nosotros para expresarse."

Ernesto Hernández Busto

Rallado

2005-12-14T15:11:00.000+01:00

Declaració de principis

2005-12-13T13:41:00.000+01:00

Mira'm els ulls que cap fosca no venç.
Vinc d'un estiu amb massa pluges,
però duc foc a l'arrel de les ungles
i no tinc cap sangtraït pels racons
de la pell del record.

Per l'abril farà anys del desgavell:
set anys, cosits amb una agulla d'or

a la sorra del temps,
platges enllà perquè la mar els renti
i el sol i el vent en facin diademes.

Mira'm els ulls i oblida el cos feixuc,
la cambra closa, els grans silencis;
de tot això só ric, i de més coses,
però no em tempta la fredor del vidre
i sobrevisc, aigües damunt del somni,
tenaç com sempre.

Mira'm els ulls. Hi pots llegir el retorn.

Miquel Marti i Pol

Defensa de la lectura

2005-12-13T13:35:00.000+01:00

"Yo tuve la suerte de arrimarme al buen árbol, el de la ebriedad y la fantasía, cuyos frutos infunden valor y coraje, el árbol que alimenta nuestra mente(...) Los libros son libertad aunque haya quien pretenda que son sólo mentiras."

Tahar Ben Jelloun

Nunca

2005-12-09T13:22:00.000+01:00

"Nunca he escrito, creyendo hacerlo, nunca he amado, creyendo amar, nunca he hecho nada salvo esperar delante de la puerta cerrada."

Marguerite Duras, El amante

Mi mundo interior

2005-12-07T21:32:00.000+01:00

"Muchas veces se ha dicho que la vida es un sueño, y no puedo desechar de mí esta idea. Cuando considero los estrechos límites en que están encerradas las facultades intelectuales del hombre; cuando veo que la meta de nuestras necesidades; que éstas sólo tienden a prolongar una existencia efímera; que toda nuestra tranquilidad sobre ciertos puntos de nuestras investigaciones no es otra cosa que una resignación metiabunda, y que nos entretenemos en bosquejar deslumbradoras prespectivas y figuras abigarradas en los muros que nos aprisionan; todo esto, Guillermo, me hace enmudecer. Me reconcentro en mí mismo y hallo un mundo dentro de mí, pero un mundo más poblado de presentimientos y de deseos sin formular, que de realidades y de fuerzas vivas."

Johann Wolfang Von Goethe, Werther

A los que aman

2005-12-07T20:44:00.000+01:00

Amor y muerte

2005-12-07T18:45:00.000+01:00

"Sabía que el llanto procede de un movimiento particular de las pequeñas glándulas que están bajo los párpados, y que lo agita una procesión de átomos salida del corazón, cuando el corazón mismo ha sido alcanzado por la sucesión de imágenes coloreadas que se desprenden de la superficie del cuerpo de una mujer amada.

Sabía que el amor sólo lo causa la hinchazón de los átomos que desean unirse a otros átomos.

Sabía que la tristeza provocada por la muerte no es sino la peor de las ilusiones terrestres, porque la muerta había dejado de ser desdichada y de sufrir, mientras que quien la lloraba se afligía con sus propios males y pensaba tenebrosamente en su propia muerte.

Sabía que de nosotros no queda ningún doble simulacro para derramar lágrimas sobre el propio cadáver tendido a los pies.

Pero, conociendo exactamente la tristeza y el amor y la muerte, y que éstas son imágenes vanas cuando se las contempla desde el espacio calmo donde hay que encerrarse, siguió llorando, y deseando el amor, y temiendo la muerte."

Marcel Schwob, Vidas Imaginarias

Acumulación de vivencias inútiles

2005-12-01T12:06:00.000+01:00

"Nada de lo que ha estado alguna vez conmigo me abandona. Ése es mi tesoro terrible y mi maldición. Como no puedo resistir tanta forma aglomerada, tanto amor inútil, lo rompo todo y digo que me odio".

Eduardo Cirlot, Manuel Capdevila

Pecados confesables

2005-11-30T14:45:00.000+01:00

He cometido el peor de los pecados.
Que un hombre puede cometer. No he sido.
Feliz. Que los glaciares del olvido.
Me arrastren y me pierdan, despiadados.

Jorge Luis Borges. El remordimiento.

La vida misma

2005-11-29T23:04:00.000+01:00

Inquietos

2005-11-28T19:35:00.000+01:00

"¡Ah, si la hubiera conocido antes, a Molly, cuando aún estaba a tiempo de seguir un camino y no otro! ¡Antes de perder mi entusiasmo! Pero era demasiado tarde para rehacer la juventud. ¡Ya no creía en ella! En seguida te vuelves viejo y de forma irremediable. Lo notas porque has aprendido a amar tu desgracia, a tu pesar. Es la naturaleza, que es más fuerte que tú, y se acabó. Nos ensaya en un género y ya no podemos salir de él. Yo había seguido la dirección de la inquietud. Te tomas en serio tu papel y tu destino poco a poco y luego, cuando te quieres dar cuenta, es demasiado tarde para cambiarlos. Te has vuelto inquieto y así te quedas para siempre."

Louis Ferdinand Céline, Viaje al fin de la noche

Donde ir frente a la (auto)censura

2005-11-28T15:02:00.000+01:00

"Donde habite el olvido,
En los vastos jardines sin aurora;
Donde yo sólo sea
Memoria de una piedra sepultada entre ortigas
Sobre la cual el viento escapa a sus insomnios.

Donde mi nombre deje
Al cuerpo que designa en brazos de los siglos,
Donde el deseo no exista.

En esa gran región donde el amor, ángel terrible,
No esconda como acero
En mi pecho su ala,
Sonriendo lleno de gracia aérea mientras crece el tormento.

Allí donde termine este afán que exige un dueño a imagen suya,
Sometiendo a otra vida su vida,
Sin más horizonte que otros ojos frente a frente.

Donde penas y dichas no sean más que nombres,
Cielo y tierra nativos en torno de un recuerdo;
Donde al fin quede libre sin saberlo yo mismo,
Disuelto en niebla, ausencia,
Ausencia leve como carne de niño.

Allá, allá lejos;
Donde habite el olvido."

Luis Cernuda, Donde habite el olvido

Sin duda alguna, allá, allá lejos, donde no existan corsés intelectuales, donde la belleza y los actos y personas que emocionan no sean impuestos socialmente desde ningún lado, donde la palabra no sea concebida como un lujo cultural por los neutrales... allá, allá lejos estará mi tumba y, con suerte, el resto de mi vida. En el impasse sigo buscando.

Apocalíptico...

2005-11-27T13:16:00.000+01:00

"Preso entre las líneas, las lianas de las letras. Ahogado por los trazos, los lazos de los vocablos. Mordido, picoteado por las pinzas, los garfios de las consonantes. Maleza de signos: negación de los signos. Gesticulación estúpida, grotesca ceremonia. Plétora termina en extinción: los signos se comen a los signos. Maleza se convierte en desierto, algarabía en silencio: arenales de letras. Alfabetos podridos, escrituras quemadas, detritos verbales. Cenizas...”

Octavio Paz, El mono gramático

Distinto

2005-11-26T18:28:00.000+01:00

“Lo querían matar
los iguales,
porque era distinto.

Si veis un pájaro distinto,
tiradlo;
si veis un monte distinto,
caedlo;
si veis un camino distinto,
cortadlo;
si veis una rosa distinta,
deshojadla;
si veis un río distinto,
cegadlo.
Si veis un hombre distinto,
matadlo.

¿Y el sol y la luna
dando en lo distinto?

Altura, olor, largor, frescura, cantar, vivir
distinto
de lo distinto;
lo que seas, que eres
distinto
(monte, camino, rosa, río, pájaro, hombre):
si te descubren los iguales,
huye a mí,
ven a mi ser, mi frente, mi corazón distintos."

Juan Ramón Jiménez. Una colina meridiana.

In memoriam

2005-11-26T13:29:00.000+01:00

"Me he gastado una fortuna en coches, alcohol y mujeres. El resto lo he despilfarrado"

George Best, contradicción genial pegada a una pelota de fútbol, irreverente, autodestructivo pero noble persona, falleció ayer en Londres al fallarle un hígado al que había maltratado sin piedad. Como Maradona, siempre pensó que la vida no era más que un partido de fútbol.

Mainstream

2005-11-24T00:09:00.000+01:00

"Cada vez que se encuentre usted del lado de la mayoría, es tiempo de hacer una pausa y reflexionar."

Mark Twain

Contra el estilo

2005-11-23T21:57:00.000+01:00

Los estilistas suelen ser personas que no tienen nada que contar. El estilo es, a menudo, el refugio de la frivolidad.

Arturo Pérez-Reverte

Un rectángulo más

2005-11-23T01:12:00.000+01:00

“Nada más llamativo en el cubo negro de la noche que un rectángulo de luz amarilla. ¿Quién están ahí dentro? ¿Jugadores, ladrones, suicidas, enfermos? ¿Nace o muere alguien en ese lugar? Ventana iluminada en la alta madrugada. Si se pudiera escribir todo lo que se oculta detrás de tus vidrios biselados o rotos se escribiría el más angustioso poema que conoce la humanidad.”

Roberto Arlt, Ventanas iluminadas.

Diferencias

2005-11-22T12:14:00.000+01:00

Los ingleses nos diferenciamos de los americanos en que los dos hablamos la misma lengua.

George Bernard Shaw

Autocrítica

2005-11-22T09:38:00.000+01:00

"Fragmentos, pensamientos fugitivos, decís. ¿Se les puede llamar fugitivos cuando se trata de obsesiones, es decir, de pensamientos cuya característica principal es justamente no huir?"

Emile Cioran, Ese maldito yo

Amor y Tiempo

2005-11-20T20:47:00.000+01:00

"El amor sustituye la falta de recuerdos de un modo casi mágico. Todos los demás afectos necesitan el pasado: el amor crea un pasado como par encantamiento y nos rodea de él. Nos da, por así decirlo, la conciencia de haber vivido durante años con un ser que no hace mucho nos resultaba casi extraño. El amor es sólo un punto luminoso, y sin embargo parece apoderarse del tiempo. Hace unos dias no existía, pronto dejará de existir: pero, mientras existe, expande su luz tanto sobre la época que lo ha precedido como sobrela que debe seguirlo."

Benjamin Constant, Adolphe

Hambrientos

2005-11-20T10:48:00.000+01:00

“¿Cúal es la función principal que desempeña el cocodrilo? La respuesta no podría ser otra que la siguiente: -Tragarse hombres. -¿Y cuál ha de ser la conformación del cocodrilo para que llene lo mejor posible esa su misión de engullirse hombres? Respuesta inevitable: -Menester es que tenga espacio; luego es necesario que esté hueco.
Así, pues, el interior del cocodrilo habrá de empezar por estar hueco, mas a condición de no permanecer indefinidamente en tal estado. Es menester que se trague todo cuanto encuentre a fin de rellenarse.”

Fedor Dostoiesvski, El cocodrilo de Antología de cuentos rusos
A releer sustituyendo hombres por textos.

Yo, los otros, la nada

2005-11-19T12:27:00.000+01:00

No (me) queda casi nada: ni la cosa, ni su existencia, ni la mía , ni el puro objeto ni el puro sujeto, ningún interés de ninguna naturaleza por nada. Y sin embargo, amo: no, es todavía demasiado, es todavía interesarse sin duda en la existencia.

Jacques Derrida

Mapa gris

2005-11-18T21:16:00.000+01:00

“He desplegado mi orfandad
sobre la mesa, como un mapa.
Dibujé mi itinerario
hacia mi lugar al viento.
Los que llegan no me encuentran.
Los que espero no existen.”

Alejandra Pizarnik, Poesia Completa

El libro

2005-11-18T14:36:00.000+01:00

"Lo llamo simplemente el Libro, sin más epítetos ni definiciones, y hay en esa obstinación algo de desamparado suspiro, una silenciosa capitulación ante la magnitud de lo trascendental, porque ninguna palabra, ninguna alusión, sería capaz de restablecer, despedir aroma, vibrar con un escalofrío de miedo, frente al presentimiento de algo sin nombre, cuyo sabor en la punta de la lengua supera nuestra capacidad de asombro.
¿De qué podrían servir los adjetivos patéticos y la espuma grandilocuente de epítetos ante ese infinito, ante esa magnitud sin término? Además el lector, el verdadero lector a quien se dirige este libro, lo comprenderá cuando le mire fijamente a los ojos y, en su profundidad, brillaré con un resplandor. En esa mirada breve y penetrante, en furtivo apretón de manos, él alcanzará, atrapará, conocerá y cerrará los ojos cegado por la profundidad de la percepción. ¿Acaso, bajo la mesa que nos separa, en secreto, no permaneceremos cogidos de la mano?"

Bruno Schulz, Sanatorio bajo la clepsidra

Viaje al fin

2005-11-18T10:46:00.000+01:00

"Os lo digo, infelices, jodidos de la vida, vencidos, desollados, siempre empapados de sudor; os lo advierto, cuando los grandes de este mundo empiezan a amaros es porque van a convertiros en carne de cañón...Es el signo...Es infalible. Siempre comienza con el afecto."

Louis Ferdinand Céline, Viaje al fin de la noche

La estética del vacío

2005-11-18T10:30:00.000+01:00

http://www.clubcultura.com/clubhumor/maitena/home.htm

Sucesos errantes

2005-11-18T10:28:00.000+01:00

"Los sucesos ordinarios están alineados en el tiempo, permanecen enhebrados en su curso como en un hilo. Allí tienen sus antecedentes y sus consecuentes que, apretujándose, se pisan los talones sin parar, sin cesar.
Mas, ¿qué hacer con los acontecimientos que no tienen su propio lugar en el tiempo, los acontecimientos que llegaron demasiado tarde, cuando el tiempo ya había sido distribuido, compartido, descompuesto, y ahora se hallan suspendidos, no clasificados, flotando en el aire desamparados y errantes? ¿Acaso el tiempo es demasiado insignificante para todos los sucesos? ¿Es posible que todas las localidades del tiempo fuesen vendidas? Preocupados, corremos a lo largo del tren de sucesos prepárandonos para el viaje. Por el amor de Dios, ¿acaso no hay aquí venta de billetes para el tiempo?... ¡Señor revisor!"

Bruno Schulz, Sanatorio bajo la clepsidra

Vientos alisios: bellos y escalofriantes

2005-11-17T13:54:00.000+01:00

http://www.geocities.com/juliocortazar_arg/valisios.htm

Queríamos moderarnos con Cortázar pero ¡maldito bridgeur! no puedes hacerme descubrir este vendaval sin consecuencias. Esta el link porque es infragmentable. A leerlo enterito valientes!

Arco iris

2005-11-16T18:13:00.000+01:00

"Me he puesto una sonrisa. Todo es bello."

José Maria Fonollosa, Ciudad del hombre, Nueva York

Una parte reptil-o-humanista

2005-11-16T16:40:00.000+01:00

http://www.unicef.org/salgado/

Decentes cocodrilos

2005-11-16T16:32:00.000+01:00

"En el zoo, todos los animales se comportan decentemente salvo los monos.
Se nota que el hombre no anda muy lejos."

Emile Cioran

Mejor ser ciego

2005-11-15T22:21:00.000+01:00

Vendrá la muerte y tendrá tus ojos

Esta muerte que nos sigue noche y día

sin sueño, sorda,

como una vieja culpa, como un vicio absurdo.

Tus ojos serán una palabra vana,

un grito callado, un silencio.

Así los ves cada mañana, cuando sólo,

en tí mismo te inclinas sobre el espejo

Oh amada esperanza, ese día sabremos

también nosotros que eres la vida y eres la nada.

Para todos tiene la muerte una mirada.

Vendrá la muerte y tendrá tus ojos

será como dejar un vicio

como ver en el espejo emerger un rostro muerto

como escuchar un labio inmóvil.

En la vorágine caeremos, mudos...

Cesare Pavese

Cocodrilo, su fe en el sistema de mercado

2005-11-15T20:06:00.000+01:00

Cocodrilo, sin nada que hacer, tras un arduo día de trabajo, se va con unos colegas a ver a uno de esos espectáculos de humoristas, donde escucha lo siguiente:

Un niñito acude llorando a su madre porque el hermano mayor le había dado la más pequeña de dos manzanas.
- ¿No te dije que le dieras a elegir?-recriminó la madre
- Sí, mamá, y lo hice- repuso el mayor- Le di a elegir entre la pequeña y nada.

Cocodrilo, mileurista irredento, profundamente consternado ante tal constatación de la existencia de una restricción presupuestaria para su persona, decide consultar con la portera sobre la próxima generación de móbiles.

A José Luis Sampedro

El porque de mi carácter apolítico

2005-11-15T14:28:00.000+01:00

Cocodrilo, en un momento de extraña introspección, se preguntaba por su muy marcado apoliticismo. Acostumbrado a recibir respuestas de máquinas como "Your credit is about to expire", no encontraba respuesta. Sin embargo, ¡bendita televisión!, un contertulio de la televisión matutina le dio la respuesta: "Como le decia Franco a sus ministros en el momento de su nombramiento: - Si no quieres líos, haz como yo y no te metas en política". Satisfecho con la explicación y tras tan arduo esfuerzo mental, decidió bajar al bar de diseño de al lado y pensar en sus futuros proyectos como creativo publicitario.

No para de llover...

2005-11-14T18:39:00.000+01:00

" La pasión amorosa es un delirio; pero el delirio no es extraño; todo el mundo habla de él, está ya domesticado.
Lo que es enigmático es la pérdida del delirio: ¿se entra en qué?"

Roland Barthes, Fragmentos de un discurso amoroso

Cocodrilo, futuro especialista en marketing global

2005-11-13T17:48:00.000+01:00

La publicidad es la ciencia que permite suspender la inteligencia humana durante el tiempo necesario para sacarte dinero.

Stephen Leacock

Puertas entreabiertas

2005-11-13T15:20:00.000+01:00

"No vendrá. De verdad. No vendrá nunca.

Mi cuarto es muy modesto para el éxito.
Ni hallaría la casa tan siquiera.

Mi cuarto es muy austero para amigos.
Nadie viene a reunirse entre esos muros.

Mi cuarto es también frío y muy pequeño.
¿Cómo cobijar, pues, un gran amor?

No es lógico esperar. No vendrá nunca
un éxito, un amigo, un gran amor.

Debiera de una vez cerrar la puerta."

José Maria Fonollosa, Ciudad del hombre, Nueva York

Derechos imprescindibles del lector

2005-11-11T12:22:00.000+01:00

"1. El derecho a no leer
2. El derecho a saltarnos las páginas
3. El derecho a no terminar un libro
4. El derecho a releer
5. El derecho a leer cualquier cosa
6. El derecho al bovarismo (enfermedad de transmisión textual)
7. El derecho a leer en cualquier sitio
8. El derecho a hojear
9. El derecho a leer en voz alta
10. El derecho a callarnos"

Daniel Pennac, Como una novela

Murder ballads

2005-11-11T12:10:00.000+01:00

"Hablaba, y hablaba, y hablaba, y hablaba, y hablaba, y hablaba, y hablaba. Y venga hablar. Yo soy una mujer de mi casa. Pero aquella criada gorda no hacía más que hablar, y hablar, y hablar. Estuviera yo donde estuviera, venía y empezaba a hablar. Hablaba de todo y de cualquier cosa, lo mismo le daba. ¿Despedirla por eso? Hubiera tenido que pagarle sus tres meses. Además hubiese sido muy capaz de echarme mal de ojo. Hasta en el baño: que si esto, que si aquello, que si lo de más allá. Le metí la toalla en la boca para que se callara. No murió de eso, sino de no hablar: se le reventaron las palabras por dentro."

Max Aub, Crímenes ejemplares

El arte de caminar

2005-11-11T01:57:00.000+01:00

Decía William Hazlitt, el mayor ensayista inglés de todos los tiempos, en su delicioso texto Dar un paseo: “El alma de una caminata es la libertad, la libertad perfecta de pensar, sentir y hacer exactamente lo que uno quiera”.
A mí me parece que caminar es una aventura que tiene verdadero sentido si se hace en solitario. Es más, en mi opinión no existe un arte de pasear perfecto si el paseo no se lleva a cabo en rigurosa soledad. “La caminata debe hacerse a solas, porque la libertad es esencial, porque es necesario que llevemos nuestro propio paso”, escribió Robert Louis Stevenson en su ensayo El arte de caminar. Para Stevenson, buen conocedor del sentido de la aventura, se debe estar abierto a todas las impresiones al pasear y permitir que nuestros pensamientos adopten el color de lo que vemos. No le ve la gracia a caminar y charlar al mismo tiempo: “Dicho de otro modo, no debe haber ruido de voces al lado, para estropear el silencio meditabundo de la mañana o de la noche”

Enrique Vila-Matas, EL PAÍS 29.05.05.

"Oda" a Carcelona

2005-11-09T23:49:00.000+01:00

Barcelona es una ciudad de más de un millón de cadáveres (según las últimas estadísticas).
A veces en la noche yo me revuelvo y me incorporo en este nicho en el que hace años que me pudro,
y paso largas horas oyendo gemir al huracán, o ladrar los perros, o fluir blandamente la luz de la luna.

Adaptación de Dámaso Alonso

Adultos jugando a niños (sin éxito)

2005-11-09T23:35:00.000+01:00

Yo estoy cansado.

Miro
esta ciudad
-una ciudad cualquiera-
donde ha veinte años vivo.

Todo está igual.
Un niño
inútilmente cuenta las estrellas
en el balcón vecino.

Yo me pongo también...
Pero él va más deprisa: no consigo
alcanzarle:
Una, dos, tres, cuatro,
cinco...

No consigo
alcanzarle: Una, dos...
tres...
cuatro...
cinco...

Dámaso Alonso

La reina o la colmena

2005-11-09T22:40:00.000+01:00

Si tú estás en Nueva York; en Nueva York no hay nadie más; y si no estás en Nueva York; en Nueva York no hay nadie

Ernesto Cardenal

Cocodrilo mirando al futuro

2005-11-09T22:34:00.000+01:00

Un hombre camina por la calle.
Una mujer detrás.
Yo sigo a los dos.
Los tres vamos a ninguna parte.
Delante, los días negros.

Rubén Izaguirre (Joven poeta hondureño)

¿Escribir?

2005-11-08T20:51:00.000+01:00

"Preferiría no hacerlo."

Herman Melville, Bartleby, el escribiente

Coco - drilos

2005-11-08T20:27:00.000+01:00

Una maldita parte al desnudo

2005-11-08T18:50:00.000+01:00

"Señores, existen sobre la tierra ambientes menos o más ridículos, menos o más infamantes, vergonzosos y humillantes, y asimismo la cantidad de la estupidez no es igual en todas partes. Así, por ejemplo, el medio de los peluqueros me parece, a primera vista, más sujeto a la tontería que el medio de los zapateros. Pero lo que sucede en el medio artístico del orbe supera todos los récords de la estupidez y la infamia, hasta tal punto que un hombre normalmente decente y equilibrado no puede dejar de inclinar su rostro, inundado por el sudor de la vergüenza, frente a esas orgías infantiles y pretenciosas. ¡Oh, esos cantos sublimes que nadie escucha! ¡Oh, los coloquios de los enterados y el frenesí en los conciertos y aquellas íntimas iniciaciones, y aquellas valoraciones y discusiones, y los rostros mismos de esas personas cuando declaman o escuchan, celebrando entre sí el santo misterio de lo bello! ¿Por qué dolorosa antinomia todo lo que hacéis o decís, justamente en este terreno, se convierte en ridiculez y vergüenza? Si durante el curso de los siglos, un medio social cae en tales convulsiones de tontería, entonces, casi con toda seguridad, se puede arriesgar el juicio de que sus concepciones no responden a la realidad, de que, sencillamente, vive de falsas concepciones."

Witold Gombrowicz, Ferdydurke

Alcalzando la utopía

2005-11-08T00:31:00.000+01:00

" En cierta época, los libros atraían a gente, aquí, allí, por doquier. Podían permitirse ser diferentes. El mundo era ancho. Pero, luego el mundo se lleno de ojos, de codos y de bocas. Films y radios, revistas, libros, fueron adquiriendo un bajo nivel, una especie de vulgar uniformidad.
Los clásicos reducidos a una emisión radiofónica de quince minutos. Después, vueltos a reducir para llenar una lectura de dos minutos. Por fin, convertidos en diez o doce líneas en un diccionario.
Claro está, exagero.
Pero eran muchos los que sólo sabían de Hamlet, lo que había en una condensación de una página en un libro que afirmaba:
Ahora, podrá leer por fin todos los clásicos. Manténgase al mismo nivel que sus vecinos.
¿Te das cuenta?
Salir de la guardería infantil para ir a la Universidad y regresar a la guardería. Ésta ha sido la formación intelectual durante los últimos cinco siglos o más."
Ray Bradbury, Fahrenheit 451

!Liberemos las partes!

2005-11-07T17:30:00.000+01:00

"Esa mañana, al despertarse, Félix se miró las piernas, abiertas sobre la cama, y, ya dispuesto a levantarse, se dijo: "y si dejara la izquierda aquí?" Meditó un instante. "No, imposible; si echo la derecha al suelo, seguro que va a arrastrar también la izquierda, que lleva pegada.
¡Ea! Hagamos la prueba."

Y todo salió bien. Se fue al baño, saltando en un solo pie, mientras la pierna izquierda siguió dormida sobre las sabanas."

Enrique Anderson Imbert, La pierna dormida

Autoretrato

2005-11-07T16:43:00.000+01:00

"Hace años que me doy cuenta y no me importa, pero nunca se me ocurrió escribirlo porque la idiotez me parece un tema muy desagradable, especialmente si es el idiota quien lo expone. Puede que la palabra idiota sea demasiado rotunda, pero prefiero ponerla de entrada y calentita sobre el plato aunque los amigos la crean exagerada, en vez de emplear cualquier otra como tonto, lelo o retardado y que después los mismos amigos opinen que uno se ha quedado corto. En realidad no pasa nada grave pero ser idiota lo pone a uno completamente aparte, y aunque tiene sus cosas buenas es evidente que de a ratos hay como una nostalgia, un deseo de cruzar a la vereda de enfrente donde amigos y parientes están reunidos en una misma inteligencia y comprensión , y frotarse un poco contra ellos para sentir que no hay diferencia apreciable y que va todo benissimo."

Julio Cortázar, La vuelta al día en ochenta mundos

Teatro de los cocodrilos

2005-11-04T18:44:00.000+01:00

"Nuestras creaciones no serán protagonistas de romances en innumerables fascículos. Sus papeles serán breves, lapidarios, sus caracteres no tendrán proyección de futuro. Nos compremeteremos a menudo a darles vida por un sólo instante, para que realicen un solo gesto, pronuncien una sola palabra. Confesémoslo públicamente: no vamos a hacer hincapié ni en la durabilidad ni en la solidez de la realización: nuestras criaturas serán casi provisorias, hechas para un solo uso. Por ejemplo, a los hombres solo les daremos un perfil de la cara, una mano, una pierna, sólamente lo que su rol precisara. Nuestra ambición se resumirá en un ambicioso lema: para cada gesto, un actor, para cada palabra, para cada acto, un hombre. Ése es nuestro deseo y así será el mundo creado a nuestra imagen y semejanza."

Bruno Schulz, Las tiendas de color canela.

Espíritu callejero

2005-11-04T09:23:00.000+01:00

"La calle de los cocodrilos constituía una concesión de nuestra ciudad en pro de la modernidad y la degeneración urbana. Por lo visto no podíamos permitirnos nada más que una imitación de papel, un fotomontaje hecho de recortes de periódico del año pasado."

Bruno Schulz, Las tiendas de color canela
http://maruska.soria.org/schulz.htm

¿Fiesta?

2005-11-04T00:35:00.000+01:00

"A veces parece
que estamos en el centro de la fiesta.
Sin embargo
en el centro de la fiesta no hay nadie.
En el centro de la fiesta está el vacío.

Pero en el centro del vacío hay otra fiesta."

Roberto Juarroz, Poesia Vertical
http://amediavoz.com/juarroz.htm

El nuevo siglo

2005-11-04T00:06:00.000+01:00

Destino de las explicaciones

2005-11-04T00:00:00.000+01:00

"En algún lugar debe haber un basural donde están amontonadas las explicaciones.
Una sola cosa inquieta en este justo panorama: lo que pueda ocurrir el día en que alguien consiga explicar también el basural."

Julio Cortázar, Un tal Lucas

East 54th Street

2005-11-03T23:58:00.000+01:00

"No me salvéis. Intento así perderme."

Jose Maria Fonollosa, Ciudad del hombre, New York
http://internettrash.com/users/v4vendetta/jmf_ny.html

Las ciudades y la memoria

2005-11-03T23:20:00.000+01:00

"Al hombre que cabalga largamente por tierras agrestes le asalta el deseo de una ciudad. Finalmente llega a Isidora, ciudad donde los palacios tienen escaleras de caracol incrustadas de caracolas marinas, donde se fabrican con todas las reglas del arte catalejos y violines, donde cuando el forastero está indeciso entre dos mujeres siempre encuentra una tercera, donde las peleas de gallos degeneran en riñas sangrientas entre los que apuestan. En todas estas cosas pensaba el hombre cuando deseaba una ciudad. Isidora es, pues, la ciudad de sus sueños; con una diferencia. La ciudad soñada lo contenía joven; a Isidora llega a edad avanzada. En la plaza hay un murete desde donde los viejos miran pasar la juventud: el hombre está sentado en fila con ellos. Los deseos ya son recuerdos."

Italo Calvino, Las ciudades invisibles

Sans titre

2005-11-03T21:34:00.000+01:00

"Estáis muertos.
Qué estraña manera de estarse muertos. Quienquiera diría no lo estáis. Pero, en verdad, estáis muertos.
Flotáis nadamente detrás de aquesa membrana que péndula del zenit al nadir, viene y va de crepúsculo a crepúsculo, vibrando ante la sonora caja de una herida que a vosotros no os duele. Os digo, pues, que la vida está en espejo, y que vosotros sois el original, la muerte.
Mientras la onda va, mientras la onda viene, cuán impunemente es está uno muerto. Sólo cuando las aguas se quebrantan en los bordes enfrentados y se doblan y doblan, entonces os transfiguráis y creyendo morir percibís la sexta cuerda que ya no es vuestra.
Estáis muertos, no habiendo antes vivido jamás. Quienquiera diría que, no siendo ahora, en otro tiempo fuisteis. Pero, en verdad, vosotros sois los cadáveres de una vida que nunca fue. Triste destino. El no haber sido sino muertos siempre. El ser hoja seca sin haber sido verde jamás. Orfandad de orfandades.
Y sin embargo, los muertos no son, no pueden ser cadáveres de una vida que todávia no han vivido. Ellos murieron siempre de vida.

Estáis muertos."

César Vallejo

Sobre las diversas imposturas

2005-11-03T21:25:00.000+01:00

Para hacer pensar a los impostores ideológicos o vitales, que en este país hay muchos. Hay que deconstruir nuestros mitos...

EVOCACIÓN SARCÁSTICA DEL IMPOSTOR

http://www.eduardoharotecglen.net/blog/archives/2005/10/gregorio_moran.html

Vita Beata

2005-11-03T17:21:00.000+01:00

" En un viejo país ineficiente,
algo así como España entre dos guerras
civiles, en un pueblo junto al mar,
poseer una casa y poca hacienda
y memoria ninguna. No leer,
no sufrir, no escribir, no pagar cuentas,
y vivir como un noble arruinado
entre las ruinas de mi inteligencia. "

Jaime Gil de Biedma

Yo, no llevo reloj

2005-11-03T15:37:00.000+01:00

"Aquí por ejemplo, este, preambulo a las instrucciones para dar cuerda a un reloj.
Piensa en esto: cuando te regalan un reloj te regalan un pequeño infierno florido, una cadena de rosas, un calabozo de aire. No te dan solamente el reloj, que los cumplas muy felices y esperamos que te dure porque es de buena marca, suizo con áncora de rubíes; no te regalan solamente ese menudo picapedrero que te atarás a la muñeca y pasearás contigo. Te regalan -no lo saben, lo terrible es que no lo saben-, te regalan un nuevo pedazo frágil y precario de ti mismo, algo que es tuyo pero no es tu cuerpo, que hay que atar a tu cuerpo con su correa como un bracito desesperado colgándose de tu muñeca. Te regalan la necesidad de darle cuerda todos los días, la obligación de darle cuerda para que siga siendo un reloj; te regalan la obsesión de atender a la hora exacta en las vitrinas de las joyerías, en el anuncio por la radio, en el servicio telefónico. Te regalan el miedo de perderlo, de que te lo roben, de que se te caiga al suelo y se rompa. Te regalan su marca, y la seguridad de que es una marca mejor que las otras, te regalan la tendencia de comparar tu reloj con los demás relojes. No te regalan un reloj, tú eres el regalado, a ti te ofrecen para el cumpleaños del reloj."

Julio Cortázar, Historias de cronopios y de famas

Gemba

2005-11-03T13:17:00.000+01:00

"Un rostro frente a tus ojos que lo miran y por favor: que no haya mirar sin ver. Cuando miras su rostro –por pasión, por necesidad, como la de respirar– sucede, y de esto te enteras mucho después, que ni siquiera lo miras. Pero si lo miraste, si lo bebiste como sólo puede y sabe una sedienta como tú. Ahora estás en la calle; te alejas invadida por un rostro que miraste sin cesar, pero de súbito, flotante y descreída, te detienes, pues vienes de preguntarte si has visto su rostro. El combate con la desaparición es arduo. Buscas con urgencia en todas tus memorias, porque gracias a una simétrica repetición de experiencias sabes que si no lo recuerdas pocos instantes después de haberlo mirado este olvido significará los más desoladores días de búsqueda. Hasta que vuelvas a verlo frente al tuyo, y con renovada esperanza lo mires de nuevo, decidida, esta vez, a mirarlo en serio, de verdad, lo cual, y esto también lo sabes, te resulta imposible, pues es la condición del amor que le tienes."

Paris, mayo de 1962
Alejandra Pizarnik, El deseo de la palabra.

Una casa vacía

2005-11-03T11:43:00.000+01:00

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"Es difícil saber si el mundo en que vivimos es sueño o realidad."
Kim Ki-duk, fragmento de Una casa vacía.

Yo era...¡Miradme!

2005-11-02T22:33:00.000+01:00

"Feo, de hollín y fango.
¡No verte!

Antes, de nieve, áureo,
en trineo por mi alma.
Cuajados pinos. Pendientes.

Y ahora por las cocheras,
de carbón, sucio.
¡Te lleven!

Por los desvanes de los sueños rotos.
Telarañas. Polillas. Polvo.
¡Te condenen!

Tiznados por tus manos,
mis muebles, mis paredes.

En todo,
tu estampado recuerdo
de tinta negra y barro.
¡Te quemen!

Amor, pulpo de sombra,
malo."

Rafael Alberti, Sobre los ángeles

Serere de mañana

2005-11-02T21:49:00.000+01:00

Mbaldo mbaldo!
Nafio?
Tam bi nem?
Dyam soom?
Ndana apa?
A nya dia?

Sin palabras

2005-11-02T20:39:00.000+01:00

"Yo no idolatro la poesía, yo no soy excesivamente progresista ni moderno, yo no soy un intelectual típico, yo no soy ni nacionalista ni católico, ni comunista ni hombre de derecha, yo no venero ni a la ciencia ni al arte ni a Marx. ¿Qué soy, entonces? La mayoría de las veces soy simplemente la negación de todo lo que afirma mi interlocutor."

Witold Gombrowicz